BOBBY, JANIS Y KRISTO (borrador)

- LA INCREÍBLE Y TRISTE HISTORIA DE BOBBY EL MELANCÓLICO, JANIS SU  DESQUICIADA NOVIA Y KRISTO EL SUECO PENITENTE -

A Kristo el sueco, un texano alto y barbudo, temeroso de dios por una educación ultra religiosa, solo le gustaba hacerlo en una posición, siempre se las arreglaba para que ellas se pusieran a cuatro, las enfilaba por detrás sujetándolas con una mano por el pelo, como cuando domaba potras agarrándose a sus crines allá en Laredo, y con la otra mano sostenía una biblia deshilachada escrita en holandés antiguo, tan antiguo que Londres todavía era Londra y Sevilla era Híspalis, tan antiguo que los mapas del Nuevo Mundo ni siquiera estaban esbozados en la cabeza de aquel genovés vendesueños. Murmuraba por lo bajini tres miseres al ritmo de los caderazos, uno para San Teodardo Tranquilino de Spira, patrón  de los bastardos y de los eyaculadores precoces, otro para Santa Marta de Betania, hermana melliza de la primera golfa de la historia bíblica,  virgen cuidadora de los sonámbulos y de los que hacen noche en los mesones, y el tercero y último a San Juan Damasceno, protector de los cambiantes de opinión, de los falsos y de los dubitativos. Después se corría como un caballo exhausto y rezaba de un suspiro un Ave María, rogando a Dios Padre, a Jesucristo  y a todos los ángeles de la guarda que le protegieran de los vestidos de novia huérfanos y de los afroamericanos maricones, que la tienen enorme y no respetan las sagradas escrituras de la sodomía.

Así era Kristo hasta el día en que conoció a Janis.

UNO (uno)

UNO viene de un mundo donde los perros son obesos y los gatos visten chaquetitas de pedrería. UNO ha llegado a un mundo donde a veces hay que cagar en la calle.

Y si quieren saber
De tu pasado
Es preciso decir una mentira,
Dí que vienes de allá
De un mundo raro,
Que no sabes llorar,
Que no entiendes de amor
Y que nunca has amado.

Es preciso decir otra mentira,
Les diré que llegué
De un mundo raro,
Que no sé del dolor,
Que triunfé en el amor
Y que nunca he llorado
Yo, nunca he llorado.

SUEÑOS 2

Y ahí no mando yo. La mayoría de la veces lo hago sin querer, surge y ya está. Fue un don heredado de mis abuelos, los que emigraron a Francia procedentes de Valencia; judíos sefardíes, expulsados de un reino milenario. Guardaban los poderes de varias generaciones entre sus genes. La magia, la potestad de influir. A mí me dejaron la capacidad de poseer a través de los sueños.

Las noches de domingo no me gustan, me asustan. Me sumergen en la premonición de una realidad depredadora, por eso me perfumo y me acicalo con notas orientales de azafrán y melocotón antes de salir.

Anoche te descubrí confuso y silente al fondo de la barra, sosteniendo aquel brebaje anaranjado. Me acerqué a ti, te pedí fuego. Te hubiera besado allí mismo, hasta consumirte, pero tú no me viste. Prendiste distraído el extremo de mi cigarro sin percatarte de que me aspirabas. Invisible para ti, roce tu mano dándote las gracias.

Por eso te esperé anoche en el fondo de tus sueños. Y hoy, y mañana.

SUEÑOS

Ni siquiera es vuestro el poder de joder a cualquier hombre; sí, lo acepto. Lo mismo que acepto la lluvia o las noches sin dormir.

Este lunes me desperté confundido y con la boca confitada. El domingo fue una noche más de insomnio, pero esta vez fue placentero, dormí poco pero de una manera acompasada.

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Lo extraño fue despertar con un regusto en la boca a melocotón y azafrán, y las sábanas sucias.

Ahora que ya llegó el calor duermo en pelotas, por lo tanto las manchas en las sábanas fueron debidas a una polución nocturna, cosa que no me pasaba desde ni recuerdo cuándo. Busqué el origen de todo eso en mis sueños hasta que di con él. Había soñado con un cuerpo, con una mujer de tetas adolescentes y coño de funambulista, con una mujer de lenguaje lascivo y bemba provocadora. Seguí desmadejando el sueño a pesar que el muy cabrón desaparecía cuanto yo más intentaba visualizarlo: tuve sexo con esa mujer aunque estoy convencido que ni siquiera llegamos a follar, fue sexo de caricias y lenguas, fue sexo de abrazos y palabras. Mi lengua y su lengua buscaban y encontraban todos los agujeros de nuestros cuerpos, mis manos y sus manos se aprendieron las virtudes y los defectos de nuestras pieles. 

La verdad es que fue una manera poco salvaje de desquitarme con esa mujer, la verdad es que fue casi dulce.

Jamás pensé que unas imágenes o unos recuerdos me provocarían excitación onírica. A mí es fácil ponérmela dura, lo reconozco, con fotografías, con palabras, con acentos, con pensamientos, cualquiera de esas armas femeninas es capaz de empalmarme, pero hasta ahora ninguna mujer se había metido dentro de mis sueños.

Ahora ya es tarde para prohibirme que te piense, ya no es cosa mía ni de mi polla, ahora es cosa de mis sueños, y ahí no mando yo.

MILFs Y JOVENAZOs

Con el tercero llegó la discordia. Él prefería no hablar de la tercera, claro, porque ella solo era una amiga, especial, pero una amiga; no como el treintañero que rondaba a su pareja, ese jovenazo de anuncio de patatas sin gluten,  que además de follársela la escuchaba y la admiraba.

Propio de ti, atacar para defenderte, se dijo contemplándose frente al espejo del salón. Mientras, ella no paraba de hablar, ofendida, iracunda. Apenas la escuchaba. Hablaba de forma controlada y altiva como quien se sabe con razón en lo que dice, como quien fundamenta sus hipótesis en verdades irrefutables comprobadas término a término.  

- No me defenderé, solo voy a decirte dos cosas: Una, yo no busco víctimas, busco compañías. Dos, mis tetas, están perfectas, y se ve que hace mucho que no me miras el  culo.

Mientras la miraba de cintura para abajo, pensando en lo torpe que había sido en su ataque estéril y blandengue, escuchó como si fuera una sentencia de muerte:

-     -  Lleva razón el tonto del pueblo: El mundo gira en torno a un agujero, que además ni siquiera es vuestro.

EL TERCERO

Delirante de ginebra, o de ron, o de moscatel, o de cualquier otra bebida que te cierre los poros del entendimiento y te da el valor de salir a buscar otra víctima. Y el problema lo tienes tú, reconócelo. Yo ya no te sirvo, después de tantos años y ya no te sirvo. Ahora solo quieres pollas jóvenes entre tus piernas, solamente piensas en que te empotren, en que te follen, no quieres que te hagan el amor, sí, has entendido bien: hacer el amor. El sexo oral es la expresión de amor más profunda que existe, te regalo placer a cambio de nada, por eso odias que te coman el coño.

Y no te quieres enterar que el tiempo pasa para todos, a ti se te caen las tetas y a mi el pelo, a ti se te estría la piel del culo y a mi la del alma. Pero tu eres muy sibilina, sabes esquivar los estragos, te pones un sujetador dos tallas menos o te cruzas el bolso por delante, aunque lo único que consigues es que te miren las tetas (eso te encanta) y no te miren los ojos, porque llevas el miedo a la crisis de los cuarenta perfilado en tus pestañas. Te tiñes el pelo de rubio y te alisas los tirabuzones, aún sabiendo que en quince días las canas y esas ondas rebeldes volverán a aparecer.

Y ahora estás ahí, con ese treintañero, él te devora con la mirada tal y como deseas, en su cabeza piensa que hoy es su día de suerte, que hoy triunfará con esa milf tan potente. Pobre, no sabe que la que manda eres tú. En cuanto empiece a crecerse lo desarmarás preguntándole a bocajarro: ¿quieres follar?

El tonto del pueblo sigue desgranando técnicas de nigromante: Dos de cada tres personas en el mundo somos tu y yo, entonces ¿porqué siempre te encuentro con el tercero?

...ELLA

Nadie le come el coño a las putas. Esas fueron las últimas palabras con las que me obsequiaste ayer, antes de que saliera disparada de allí con dos braguitas y el cepillo de dientes dentro de una bolsa del super. Pero qué más da. Al fin y al cabo no me gusta que me coman el coño, ¿o tampoco eso has llegado a entenderlo? Y para tu información te diré que solo soy puta a partir de las 24:00, cuando todo está permitido y la luna acompaña al olvido, o cuando el chico merece la pena. Tú dejaste de merecerla en el mismo instante en que  decidiste que los mismos pendientes de plata con amatistas eran un regalo ideal para mí y para tu compañera de trabajo.

Todo lo demás ya no cuenta. Lo único que me queda es el recuerdo de un gin-tonic a media tarde en un pequeño local mientras tus ojos atravesaban mi escote y tu respiración hablaba por ti, delirante de ginebra.

DICEN...

Dicen que nadie le come el coño a las putas. Claro, que eso qué más da. Nunca te ha gustado que te coman el coño. Tampoco eso lo entendí nunca. Decías que preferías tenerme cerca, junto a tu boca, que te gustaba sentir el peso de mi cuerpo sobre ti y mi respiración jadeante en tu oreja.

Fue todo tan rápido. Una espiral  que nos arrastró en dos citas clandestinas. Mientras saboreábamos un gin-tonic a media tarde, en aquella tabernita solitaria, rozándonos las rodillas como sin querer, me preguntaste,  solo por preguntar, si me apetecía follar contigo ahora, en aquel mismo instante. Lo hiciste como lo haces todo, sin previo aviso.

Aunque no hubieras llevado puesta aquella camisa negra desabotonada en sus tres primeros ojales y con las tetas a punto de hacer estallar los otros tres, me habría sido imposible negarme a esa mirada de gata sobre el tejado, delirante de ginebra.

LAS TRES ÚLTIMAS

No querer a nadie es ser libre, me escribías en los márgenes de unos graciosos billetes de curso legal. Ahora lo único que me queda es alguna canción de verano, la fotografía que te robé con el móvil y las resacas del domingo; éso es lo más civilizado que nos ata, todo lo demás está guardado en rotas maletas de nailon, mis papeles en cajas de zapatos, tus revistas y tus braguitas en bolsas recicladas del Primark. Parece todo tan provisional que quizás fue mentira.

En los bolsillos de los pantalones todavía almaceno unas piedras de nuestra playa, aquellas piedrecitas que te encajaba en el hueco del ombligo y que eran el paso preliminar antes de morirnos un poco más.

Por mi calle pasrá una chiquilla que lleva el pelo igual que tú y me recordará las veces que te ayude a despeinarte. Un vicioso anónimo en el autobús explorará tu culo, fabricándose una erección entre dos paradas, y desempolvaré la imagen de mis manos reptando por tus caderas. 

El tonto del pueblo parece clarividente, su lucidez es de wikipedia: Nadie le come el coño a las putas.

Mudita

Todos sus amantes la abandonaban a los pocos días con el pretexto infundado de ser una egoísta, y eso no es cierto ni justo. A ella le encanta el sexo oral, muere por tener la cabeza de un hombre entre sus piernas, aunque desgraciadamente nunca ha sido capaz de devolver el placentero favor.

Ahora, con los años, ha descartado los consoladores a pilas como substitutos del cunnilingus -ya sabemos que es por la falta de acelerones en momentos decisivos- y se ha comprado un fox terrier que atiende por el nombre de Brubaker. El can tiene una retirada (en el pelaje, no en la genética) a Robert Redford.

Brubaker es un maestro en el arte del lengüetazo, y nunca –pero nunca- ha reclamado una mutua compensación. Ella se llama Hello Kitty y por capricho de sus creadores no tiene boca.

James Brown se me aparece cada mañana encaramado al techo de mi habitación, en posición fetal. Me habla con ese inglés medio gangoso de los afroamericanos marginales, me cuenta cosas de la vida y de la muerte. A veces su memoria se pierde y mezcla algún estribillo de “I feel good”, como si haberla palmado fuese lo mejor que le ha ocurrido nunca. Me dice que se pasó años buscando la felicidad, su felicidad, que conoció mujeres que sabían decir vetealamierdayanotequiero en ocho idiomas y después son incapaces de ser generosas con su lengua en el sexo oral (no les gusta chuparla)

Ayer, por fin, ese negro vicioso y funky me confesó su secreto:

- “solamente he amado a la única mujer que no necesitas verla, únicamente sentirla, para que se te levante (get up, get on up). La música.”

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CORTOLETRAJE

Llevo años y siglos

dando cabezazos en todas las paredes,

comiéndome los minerales

que fuimos capaces de fabricar,

y, al final, un sólo sentimiento,

una sola pregunta:

¿cuándo follamos?

PERSPECTIVA

Primera ley universal:

 No se puede odiar a quien te quiere.

Los rusos las llaman perspectivas, sin embargo para nosotros simplemente son avenidas, aunque ella en este preciso momento ha sabido encontrar la verdadera perspectiva de la avenida que los sufre transitar.

Habían aprendido a pensar en frío, para que los recuerdos ineludibles no les lastimaran ningún sentimiento. Falso, es tan imposible como domesticar a un gato.

Alguien está muy jodida, ya no escribe. Tiene nostalgias de aeropuertos y de tazas de café, llora atardeceres y no le importa llevar las mismas medias rotas toda la semana.

Alguien está muy jodido. Ha adivinado cómo se sintió el último dinosaurio. Comprende, como lo comprendió aquella bestia mesozoica, que se desmorona el mundo, su mundo, y no puede hacer nada.

Alguien está muy jodida, ya no lee. Está desmemoriándose poco a poco de una polaca. ¿Qué será lo próximo? ¿Desgranar a la Pizarnik hasta que deje de ser tan putamente claustrofóbica?

Alguien está muy jodido. Nunca debimos dejar de ser animales, las personas no hemos aprendido todavía a relacionarnos, somos como lascas de feldespato que reverberan las palabras. Todos deberíamos ser perros e iniciar con un cunnilingus cualquier acercamiento entre congéneres.

La que está jodida sigue esperando a un hombre que cuando camine haga temblar las avenidas del continente más lejano.

El que está jodido no quiere ser su amigo, eso le haría retroceder puestos en una hipotética lista de futuros amantes.

Segunda ley universal:

Las cosas que no se dicen escriben se mueren.

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Diagonales estrelladas

A miles kilómetros y casi un mes de distancia, sus dedos rebuscaron en el cajón de la mesilla hasta que dieron con la foto que un extraño les hizo en el muelle de Barcelona.
Aquel disparo inmortalizó mil pensamientos, doscientas ganas y dos manos que luchaban contra la fuerza que a gritos las inmantaba. El acohol y el valor hacía mucho que se habían evaporado y con ellos el carmín de los labios que ella habría querido tatuarle por todo el cuerpo en el baño de cualquier bar, en la esquina de cualquier callejón. En la madrugada de la Diagonal.
En la mente de él aún había esperanzas de allanar un portal entreabierto y alargar el alba entre sus piernas, queriendo cuidarla cuanto se dejara, alzando su peso y sosteniéndolo frente a la pared para aliviar esos torturados pies que le hacían caminar a trompicones mal disimulados y arrancarle gemidos ahogados. A ella le habría encantado oírlo, pero él nunca lo pensó tan alto.

Llegaron al puerto y ella cogió un avión que la condujo a los hermanos Grimm. Tierra de amores desgarradores y finales suspensivos, de cuchillos de piedra y libros en inglés.

Se miraron a los ojos, queriendo aproximarse hasta quemarse la piel, queriendo enterrar los miedos de uno en las clavículas del otro y el deseo latente y ardiente en lugares más recónditos. 

- No puede estar escrito en las estrellas lo que no termina en supernova.

Y con la explosión en sus entrañas se dieron media vuelta tratando de no mirar atrás, maldiciéndose por no haberse dado la oportunidad de dejar de ser cobardes.

...

Amanecida y antes del primer bostezo ya había pensado su nombre cincuenta veces. Cogió lápiz y papel y comenzó a escribir las palabras que aquella noche no se dijeron, evitando que volvieran a quedarse en el tintero. Una de esas cartas, quizás, que por miedo a que se lean terminan guardadas bajo llave. 

Sueños Desordenados

Amanece de mala gana sobre la ciudad, el puerto y la zona sur de la Diagonal están desiertos, parecen tan desamparados como un polígono industrial en día festivo. Ellos caminan sin hablar, él por la calzada, ella por la acera, así ambos parecen de la misma estatura. De madrugada los pasos tienen música: jazz en el rumor de los zapatos sin cordones de él, blues en el eco místico de los tacones de ella. A veces el meñique de sus manos contrarias se roza un instante e inmediatamente ambos las retiran. Él sueña con historias que nunca han sido escritas y ella sueña con besos de vodka. El fuma deconstruyendo finas columnas de humo por la nariz y ella recuerda mentiras de azúcar y regaliz de otros hombres.

                                         - ¿tú sabes lo que es el amor?

                                         - Cargar una escopeta con dos cartuchos y disparar con los ojos vendados.

Una bandada de palomas sobrevuela sus cabezas llevando en sus alas el murmullo de tempestades vencidas. Alguien se acerca pedaleando por el carril bici, “Me amo” de Love of Lesbian le acompaña en su ritmo; una adolescente vomita borracha sobre la alcantarilla, bajo sus pies, en las cloacas, se esconde el sapo que no ha podido reconvertir en príncipe.

- ¿tú sabes lo que es la soledad?

                             - Quitarse la venda y disparar apuntándose en el pecho.

Pronto la calle se llenará de bostezos clónicos, de autobuses saturados de tristeza, de flores de papel de aluminio, de ángeles monoteístas, de llantos de niño, de esperanzas anestesiadas. Ellos siguen caminando con mucho cuidado de no tocarse las manos. Él sueña con encontrar el valor para meterse en un portal a obscuras y comerle los morros, ella sueña con dominar el idioma de los signos, para dibujarle con gestos en el aire las palabras que todavía no se han inventado.

- Todo se reduce a disparar...

                                     - Sí. Tristemente sí. Todo...

(-No es por casualidad que los diálogos sean anónimos, que no sepamos si ha sido él o ella quien pregunta o quien responde-)

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Constelación

La mujer que persigue estrellas duerme con los ojos abiertos frente a su ventana. Afuera, en la azotea de enfrente, dos exiliados de la pobreza  -un judío y un turco- están reformando ese cartel luminoso que no la deja vivir: ich liebe wein

Al anochecer conectan el nuevo rotulo: das leben ist schön. La avenida vuelve a ser visible a intervalos. Los camellos y los que venden su culo por 20 € desaparecen entre sombras decadentes.


Ahora una sonrisa se pinta en la cara de Aldebarán. Ahora ya no le importa que el fin del mundo fuera ayer, ni que haya sido ella la elegida para repoblarlo.

Aceite

A las gavetas les hace falta aceite, siempre chirrían cuando las abro. A las puertas también, y a las cremalleras, y a los amaneceres, y a mis huesos, y a tus venenos, y a los mordiscos del alma. A todo le hace aceite, tengo que engrasar cualquier cosa que tenga bisagras, que tenga articulaciones, que tenga movimiento...

A los superhéroes les hace falta aceite, a los duelos de gatos en noches sin luna les hace falta aceite, a los dictadores olvidados y moribundos les hace falta aceite.

A las palabras les hace falta aceite, al mundo le hace falta aceite, a la vía láctea le hace falta aceite, incluso pondría un poco de lubricante a tu manera de decir: ¡¡Oye, no pares!!

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Fuego

                                       ...siempre lo estafan y ya está harto. Tomó una decisión, la más fácil, el camino de en medio. Se fugó de aquella mierda de trabajo y se puso a buscar su propio trébol de cuatro hojas. Desde aquel día Él no puede pronunciar el nombre de ella en voz alta, cuando tiene que decirle algo la llama “medusa”, porque sus ojos le escuecen si la mira, porque sus dedos le queman si la toca.

Ella se pinta las uñas de verde arrecife y los labios de morado vitriolo. Qué bien suena cuando ella dice “dame el vi-tri-o-lo”, así, despacito, porque a ella le gustan los besos lentos y las historias con dos finales, sabiendo que de esa manera llegan más adentro…

Tierra

                                         …que saber volar es esencial, me decía Girondo.  Pero a mi no se me importa un pito -como a él- que las mujeres tengan las tetas como nenúfares de otoño, ni permito que huelan a gasolina y zotal por las mañanas, y en el fondo me la trae bastante floja que hayan aprendido a volar.  La verdad es que prefiero que estén a ras de suelo, como yo, que voy renqueando como un topo mirando siempre hacia arriba, mirando bajo sus faldas, entre sus leotardos de gatos y setas, esperando el milagro de encontrar algún olvido de lencería que me haga esta vida de gusano más agradable.

Y lo peor de todo es que la FAO anda diciendo por ahí que tenemos que comer insectos, que los saltamontes. las lombrices  y las hormiguitas son deliciosos. Y yo le pregunto a la FAO ¿es que se han acabado los coños?

LAS TRES ULTIMAS

A través de un reflejo en las puertas del Starbucks la he visto durante unos segundos, cruzaba fugazmente sobre las azoteas de María Molina montada en una alfombra voladora. He evitado levantar la cabeza y desviar la vista del suelo, no quiero delatarla.

En los mentideros subterráneos de la resistencia se cuenta que le sacó los ojos a una centinela, aprovechó un cacheo -denso y descarado- sobre sus tetas para desenfundar una horquilla del moño y dejarla ciega...